On the Road de Jack Kerouac

On The Road swings to the rhythms of 1950s underground America, jazz, sex, generosity, chill dawns and drugs, with Sal Paradise and his hero Dean Moriarty, traveller and mystic, the living epitome of Beat. Now recognized as a modern classic, Kerouac’s American Dream is nearer that of Walt Whitman than F. Scott Fitzgerald’s, and the narrative goes racing towards the sunset with unforgettable exuberance, poignancy and passion.


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16/20

Résumé : on suit Sal Paradise, le narrateur,  et son acolyte Dean Moriarty dans leur périple à travers les États-Unis mais aussi à travers leur propre vie dans un récit entraînant et bousculé par la singularité et la spontanéité de Dean, insatiable, et le fort attachement entre les deux protagonistes. 

Mon avis : l’écriture de Jack Kerouac m’a beaucoup fait penser à celle de Paul Auster, dont j’avais chroniqué le roman Moon Palace. Elle est fluide, elle bouge au gré des évènements, et même si elle tire à plusieurs reprises en longueur, elle sait nous tenir accroché.e.s au récit. Concernant le récit en lui-même, l’histoire de Sal et Dean est passionnante, ils vont de road trip en road trip et leurs vies sont complètement décousues ; Dean semble changer de femme tous les 15 jours, et Sal abandonne sa vie instantanément dès que Dean revient vers lui pour l’emmener à Denver ou encore au Mexique. C’est un roman que je trouve parfait pour cette période estivale (ou plutôt caniculaire, d’ailleurs) et qui nous fait voyager de l’Est à l’Ouest et du Nord au Sud des États-Unis. Par contre, niveau condition des femmes, ce n’est pas encore ça : les femmes restent à la maison et attendent sagement leur mari, les prostituées mexicaines sont mineures, bref ; le seul élément qui vient rattraper tout ça est la solidarité féminine qui s’établit entre les différentes femmes de Dean. Mais hormis ces éléments, cet ouvrage est parfaitement caractéristique de la Beat Generation à laquelle faisait partie Jack Kerouac. Plus que tout, j’ai aimé la relation qui se forme entre les deux personnages, l’admiration que Sal développe pour Dean (malgré son attitude parfois désagréable) et le fait qu’ils finissent toujours par se retrouver. 

Extrait : Yes, and it wasn’t only because I was a writer and needed new experiences that I wanted to know Dean more, and because my life hanging around the campus had reached the completion of its cycle and was stultified, but because, somehow, in spite of our difference in character, he reminded me of some long-lost brother; the sight of his suffering bony face with the long sideburns and his straining muscular sweating neck made me remember my boyhood in those dye-dumps and swimholes and riversides of Paterson and the Passaic. His dirty workclothes clung to him so gracefully, as though you couldn’t buy a better fit from a custom tailor but only earn it from the Natural Tailor of Natural Joy, as Dean had, in his stresses. And in his excited way of speaking I heard again the voices of old companions and brothers under the bridge, among the motorcycles, along the wash-lined neighborhood and drowsy doorsteps of afternoon where boys played guitars while their older brothers worked in the mills. All my other current friends were «intellectuals» – Chad the Nietzschean anthropologist, Carlo Marx and his nutty surrealist low-voiced serious staring talk, Old Bull Lee and his critical anti-every-thing drawl – or else they were slinking criminals like Elmer Hassel, with that hip sneer; Jane Lee the same, sprawled on the Oriental cover of her couch, sniffing at the New Yorker. But Dean’s intelligence was every bit as formal and shining and complete, without the tedious intellectualness. And his «criminality» was not something that sulked and sneered; it was a wild yeasaying overburst of American joy; it was Western, the west wind, an ode from the Plains, something new, long prophesied, long a-coming (he only stole cars for joy rides). Besides, all my New York friends were in the negative, nightmare position of putting down society and giving their tired bookish or political or psychoanalytical reasons, but Dean just raced in society, eager for bread and love; he didn’t care one way or the other, «so long’s I can get that lil ole gal with that lil sumpin down there tween her legs, boy,» and «so long’s we can eat, son, y’ear me? I’m hungry, I’m starving, let’s eat right now!» – and off we’d rush to eat, whereof, as saith Ecclesiastes, «It is your portion under the sun.»

Emi

 

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